« D'où, barbe au vent, nous reviens-tu, Septembre,La lèvre humide, amant gourmand, botté,Ceint d'or sur ta jument comme un saint Georges ? »
« Se contredire, Georges. Quel luxe! C'est mon luxe. C'est mon désordre à moi. Laisse-le-moi. »
« Par Saint-Georges, enfants, vous avez fait une belle boucherie. »