« Toute jeunesse vient des morts: - C'est dans une funèbre pâte - Que, toujours, sans lenteur ni hâte, - Une main pétrit les beaux corps - Tandis qu'une autre main les gâte. »
« Nul ne peut se vanter de se passer des hommes. »
« Pleureuses en troupeau passeront les rafales. »
« On a le pied fait à sa chaîne. »
« Ils tombent épuisés, la bataille était rude. - Près d'un fleuve, au hasard sur le dos, sur le flanc, - Ils gisent, engourdis par tant de lassitude - Qu'ils sont bien, dans la boue et dans leur propre sang. »
« Je suis le captif des mille êtres que j'aime. »
« Le noir sied à son front poli. - Et par ce front le chagrin même - Est embelli. »
« Lord Byron, gentleman-vampire, - Hystérique du ténébreux; - Anglais sec, cassé par son rire, - Son noble rire de lépreux. »
« Fais de toi ton oeuvre posthume. »
« Qui sait mourir n'a plus de maître. »
« Vous désirez savoir de moi - D'où me vient pour vous ma tendresse; - Je vous aime, voici pourquoi: - Vous ressemblez à ma jeunesse. »
« Il est bon d'apprendre à mourir - Par volonté, non d'un coup traître: - Souffre-t-on? c'est qu'on veut souffrir; - Qui sait mourir n'a plus de maître. »
« Je n'aime pas les maisons neuves: - Leur visage est indifférent. »
« Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles! - Il n'est plus de nuits, il n'est plus de jours, - Dors... En attendant venir toutes celles - Qui disaient: Jamais! Qui disaient: Toujours! »