Horace (en latin Quintus Horatius Flaccus) est un poète romain né à Vénose dans le sud de l'actuelle Italie, le 8 décembre -65 et mort à Tibur le 27 novembre -8.
« Faute d'art, la crainte d'un mal nous conduit à un vice. »
« Le monde est une comédie pour ceux qui pensent, une tragédie pour ceux qui sentent. »
« Si le rire répond au rire sur le visage des hommes, les larmes aussi y trouvent de la sympathie. »
« Fuir le vice est le commencement de la vertu. »
« Parmi les fous, on craint d'être fou. »
« Cela était dans mes voeux. »
« C'est des vaillants et des bons que naissent les braves. »
« Nulle félicité n'est de tout point parfaite. »
« Quiconque choisit le juste milieu, précieux comme l'or... »
« Sans le travail énorme et toujours obstiné. L'existence aux mortels n'a jamais rien donné. »
« Il est doux, il est beau de mourir pour sa patrie. »
« La poésie sera comme la peinture; l'une te prendra davantage si tu te tiens plus près; une autre si tu te retires un peu plus loin. »
« Triste, on hait le joyeux ; folâtre, on hait le triste. »
« Il y a une juste mesure; il y a enfin des limites précises hors desquelles ne peut se tenir le bien. »